陽光斜斜地鋪在獅子山半坡的石階上，我踩著青苔斑駁的老路往上走，風(fēng)里還帶著點草木蒸騰后微澀的氣息。山不高，卻總讓人走得慢些——不是累，是心沉。破敗的老山門早已不在，只余兩道淺淺的石基，嵌在藤蔓與野櫻之間，像一句被歲月含糊掉的開場白。
我常想，當(dāng)年廣一禪師立在此處，袈裟被山風(fēng)鼓得如云翻涌，錫杖點地，聲如古鐘，亂兵止步，千余百姓伏于他影子里喘息——那該是怎樣一種靜？不是無聲，而是萬念歸一的靜。如今山下新城樓宇林立，巴江水清且淺，可每逢清明，總有人提著素酒、捧著松枝，默默走上山來，在那棵枯倒的老風(fēng)水樹舊址旁，放下一束野菊。樹雖不在，根還在土里；人雖散盡，名卻刻進了山風(fēng)里。
那塊殘碑還在。我見過多次，字跡被風(fēng)雨磨得淡了，可“英風(fēng)烈烈”四個字，仍像燒紅的鐵，燙得人不敢久看，綠樹圍得嚴實，仿佛怕它冷。碑陰刻著一百三十九個名字，都是光緒十三年陳先溶一戶戶叩門、一村村查訪，從老人口里、殘譜舊契中摳出來的。剩下那一百六十一個呢？大概隨趙發(fā)軍破城那日的火燒成了灰，飄進了巴江，沉進了黑龍?zhí)兜??？擅稚?，魂不減——三百人，一腔血，心同仇，骨同穴。
前日聽村中老人講，他幼時隨父去碧冢祭掃，見碑前香灰堆得比石階還高，有人跪著，有人站著，沒人說話，只把新折的柏枝插進土縫里。風(fēng)一吹，灰揚起來，像一群白蝶，繞著碑飛三圈，才肯落。
清風(fēng)亭還在，只是燈籠換了新綢。
我常在亭里佇立，看遠處文筆山巔那座新修的塔影。光緒二十五年金雨都先生含笑而逝那日，塔尖剛鍍上第一縷金光。他一生未中舉，卻教出過七個廩生；南陽書院燒了，他就在廢墟上支起三張條桌，用炭條在門板上寫《論語》；文運凋敝二十載，他偏不信“文筆不修，文風(fēng)如是”，硬是拖著老病之軀，把銀子一兩一兩地湊，把塔一磚一磚地壘。
亭子不大，卻容得下整座路南的念想。風(fēng)過時，檐角銅鈴輕響，像誰在翻一頁舊書。
獨石山的石頭，冷而硬，蹲在維則村東頭，像一尊不肯跪的舊神。
趙發(fā)當(dāng)年扎營處，如今只剩幾處夯土殘基，被野薔薇纏得嚴嚴實實。山下田埂上，偶有老人指著那山頭說：“趙將軍的營盤，夜里還聽見馬蹄聲哩?！痹捠峭嫘Γ烧l也沒笑。他后來歸順了朝廷，殺過人，也修過橋；割過耳，也放過糧；穿官袍，也蹲田埂教娃娃認字。人哪能只用“賊”或“官”來釘死？他死在東海子村，他的墳前除了墓碑，還有一片他生前親手栽的滇樸，樹皮皸裂如掌紋，枝葉卻年年新綠。
山風(fēng)拂過草尖，也拂過他胸前那枚舊銀扣——上面刻著的“趙”字，邊角已磨得發(fā)亮。
他不說話，只望著遠處巴江蜿蜒的銀線，像在數(shù)那些沉沒又浮起的名字：馮祖繩、嚴開文，李敦彝，徐仕達，金雨時、張恩、聶升、徐彥、李詩，楊輝南，李文興……還有碧落甸三百具無名的尸骨。
名字刻在碑上，也刻在風(fēng)里、水里、石縫里、孩子背的《百家姓》里。
千秋萬世名不滅？
不滅的不是名，是人站在大地上，不肯彎下的那截脊梁。
我起身，拍了拍衣上草屑，往山下走。夕陽正把巴江染成一條金帶，而江畔新栽的柳樹，正把影子，一寸寸，輕輕鋪向碧冢的方向。
歷史長篇小說《鹿阜遺夢》
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