立冬之日，我踩著碎裂的水泥地，走進(jìn)馬龍的云水機(jī)械廠。天藍(lán)得澄澈，像被誰細(xì)心擦拭過；云一朵一朵，像舊機(jī)器唱過的歌，輕輕擱在天空。風(fēng)從枯黃的梧桐梢頭滑下來，帶著微涼的哨聲，先拂過我的耳廓，又鉆進(jìn)空蕩蕩的廠房窗口，發(fā)出低低的回聲——仿佛三十年前那些轟鳴的機(jī)床，仍在遠(yuǎn)處加班。
這里曾沸騰過。鐵屑與焊花一起飛濺，圖紙與口號(hào)并排張貼，下班的汽笛一響，工人們的笑鬧壓過馬達(dá)。如今，一切聲音被抽走，只剩風(fēng)。屋頂塌了半邊，露出參差的鐵牙，啃著天空。秋陽斜照，碎玻璃閃成滿地星子，踩上去，吱呀一聲，像踩碎某個(gè)晚班工人未說完的夢(mèng)。
可梧桐樹還在。當(dāng)年誰隨手插下的枝，如今擎起二十米的金冠。風(fēng)一過，葉子沙沙響，像無數(shù)細(xì)小的掌聲，為曾經(jīng)滾燙的日子送行。它們不急著哀悼，只把黃得透亮的信箋，一張張遞到地面：給掉漆的配電柜、給半沉在水庫里的舊倉庫、給斷墻上那行褪色的“質(zhì)量就是生命”——像替誰投遞遲到的情書。
水庫蓄得溫柔，卻也是無情的。幾片廠房已沒入水里，鐵門只露出上半截，像掙扎的舷窗。陽光射進(jìn)去，水波晃蕩，白墻在水里漂成宣紙，倒映著梧桐的碎影。歷史像一條暗河，悄悄把鋼鐵、汗水、號(hào)子、青春，一并卷入更深的藍(lán)?？赡切洌毴岳p住昔日的地基，像不肯松開的指節(jié)，提醒每一個(gè)路過的風(fēng)：我記得，我替你活著。
我伸手接住一片葉子，葉脈里仿佛還響著車床的節(jié)拍；我抬頭望天，云朵仍像剛被搬運(yùn)來的棉紗，等著誰去擦拭下一臺(tái)機(jī)器。秋高氣爽，萬物在告別里熠熠生輝。立冬不是終點(diǎn)，而是把過往折疊，藏進(jìn)泥土，藏進(jìn)年輪，藏進(jìn)依然茂盛的梧桐——讓金黃替它繼續(xù)燃燒，讓風(fēng)替它繼續(xù)歌唱。
走出廢墟時(shí)，我回頭望了一眼。那排梧桐站在水岸，像一排沉默的史官，把今天的天空、今天的風(fēng)、今天的我，一并寫進(jìn)年輪。我知道，等來年春風(fēng)一夜，它們會(huì)再次翠綠，而此刻我心底那片金黃的搖曳，不會(huì)隨水退去，也不會(huì)被時(shí)間淹沒。
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